Mr. Mercedes - Stephen King

Mr. Mercedes - Stephen King

lançamento previsto para 03 de Junho de 2014 .

Em uma corrida contra o tempo com muito suspense e de enormes proporções, três dos heróis mais improváveis e bem-sucedidos já criados por Stephen King tentam impedir que um assassino execute um atentado contra milhares de pessoas. Nas gélidas horas que antecedem o amanhecer, em uma cidade conturbada do meio-oeste americano, centenas de desempregados desesperados fazem fila para conseguir uma vaga de emprego em uma feira. Sem aviso, um motorista solitário investe contra a multidão, a bordo de um Mercedes roubado, atropelando os inocentes, recuando e voltando a atacar. Oito pessoas morrem; quinze são feridas. O assassino escapa. Em outra parte da cidade, meses depois, um policial aposentado chamado Bill Hodges ainda é assombrado pelo crime não-resolvido. Ao receber uma enlouquecida carta. de alguém se identificando como “o criminoso”, ameaçando um ataque ainda mais diabólico, Hodges desperta de sua aposentadoria tediosa e deprimente, infernalmente decidido a impedir outra tragédia.

Brady Hartfield vive com sua mãe alcoólatra na casa onde nasceu. Ele ama a sensação da morte sob os pneus do Mercedes, e anseia por senti-la novamente. Somente Bill Hodges, com um alguns aliados altamente improváveis, serão capazes de capturar o assassino deste próximo ataque. E eles não têm tempo a perder, pois a próxima missão de Brady, se acontecer, matará ou ferirá milhares de pessoas. Sr. Mercedes é uma guerra entre o bem e o mal, do mestre do suspense que adentra a mente deste assassino obcecado e insano de forma aterrorizante e inesquecível.

Em minhas andanças, vi que na página do autor no goodreads, ele liberou um link para a carta na íntegra que o Assassino da Mercedes envia ao Detetive Hodges. 
Traduzo a seguir:

Caro Detetive Hodges,

Espero que não se incomode de eu usar seu título, mesmo que tenha se aposentado há 6 meses. Acho que, se juízes incompetentes, políticos ladrões e comandantes militares estúpidos podem manter seus títulos após a aposentadoria, o mesmo deveria ocorrer a um dos mais condecorados oficiais de polícia, na história da cidade.

Então, te chamarei de Detetive Hodges!

Sir, (outro título que você merece, pois você é um verdadeiro Cavalheiro do Distintivo e Armas), eu escrevo por muitas razões, mas devo começar por parabenizá-lo pelos seus anos de serviços, 27 como detetive e 40 ao todo. Eu vi um pedaço da Cerimônia de Aposentadoria na TV (Acesso Público Canal 2, um recurso ignorado pela maioria das pessoas), e por acaso, descobri que na noite seguinte, houve uma festa no Raintree Inn, próximo ao aeroporto. Aposto que aquela sim foi a Cerimônia de Aposentadoria!

Eu realmente nunca fui convidado para uma festança destas, mas já vi na TV, programas policiais suficientes, e apesar de saber que muitos deles representam uma versão muito caricata da corporação, alguns retrataram festas de aposentadoria (NYPD Blue Homicide, The Wire, etc., ect,), e eu gosto de achar que eles são retratos acurados de como os Cavaleiros do Distintivo e Arma se despedem de seus compatriotas. Eu acho que podem ser, pois eu também li cenas de festas de aposentadoria em pelo menos dois livros de Joseph Wambaugh, e eles são similares. Ele deve saber por que ele, como você, também é um Detetive Aposentado.

Imagino balões dependurados no teto, muitas bebidas, muitas conversas obscenas, e um monte de reminiscências sobre os Velhos Dias e os velhos casos. Houve, provavelmente, muita música alta e feliz, e possivelmente uma dançaria ou duas rebolando seus traseiros. Possivelmente, houve discursos - bem mais engraçados e mais verdadeiros do que aqueles da “cerimônia de camisa engomada.”

Acertei?

De acordo com minhas pesquisas, durante seu tempo como detetive, você resolveu literalmente centenas de casos, muitos deles o tipo que a imprensa (que Ted Williams chamava de Cavaleiros do Teclado) rotula de espalhafatoso. Você pegou Assassinos e Gangues de Assaltantes e Incendiários e Estupradores. Em um artigo (publicado mais ou menos na época de sua Cerimônia de Aposentadoria), seu parceiro de longa data (Detetive de primeira classe Peter Huntley) o descreveu como “uma combinação de alguém que segue o protocolo, mas que é intuitivamente brilhante.”

Um belo elogio!

Se isto for verdade, e eu acho que é, você já terá descoberto a esta altura que eu sou um dos que você não conseguiu capturar. Eu sou, de fato, o homem que a imprensa decidiu chamar:

a)      O Charada.

b)      O Palhaço

c)      O Assassino da Mercedes, eu prefiro este último!

Tenho certeza que você tentou tudo o que podia, mas infelizmente (para você, não para mim), falhou. Imagino que, se já houve um criminoso que você tenha desejado capturar, Detetive Hodges, este seria o homem que deliberadamente atropelou a multidão na Feira de Empregos no Centro da Cidade, ano passado, matando oito e ferindo muitos outros (devo dizer que excedi minhas expectativas mais exageradas). Eu estava em sua mente quando lhe deram aquela placa na Cerimônia de Oficial Aposentado? Eu estava em sua mente quando seus amigos, Cavaleiros do Distintivo e Arma te contavam estórias sobre (só estou chutando aqui) criminosos que eram pegos de calças literalmente arriadas ou de pegadinhas engraçadas que ocorriam na boa e velha repartição?

Eu aposto que estava!

 

Tenho de lhe dizer como foi divertido. (estou sendo honesto aqui). Quando eu pisei fundo naquele acelerador e guiei o Mercedes da pobre Sra. Olivia Trelawney em cima da multidão de pessoas, eu tive a maior ereção de minha vida! E meu coração batia a 200 por minuto? “Claro que sim!”

Deixa eu te dar uma verdadeira informação confidencial, e se quiser rir, tudo bem, porque é mesmo meio engraçado (embora eu ache que também mostre como fui cuidadoso). Eu estava usando uma camisinha!! Porque eu estava com medo de ter uma ejaculação espontânea, e deixar vestígios de DNA que poderiam ser detectados! Bem, não aconteceu, mas eu me masturbei muitas e muitas vezes depois daquilo, enquanto pensava no quanto eles tentaram correr e não conseguiram (eles estavam apertados como sardinhas), e o quão assustados todos pareciam (aquilo foi tão engraçado), e do jeito que eu fui jogado para frente quando o carro os atingiu. Tão forte que o cinto de segurança travou. Deus, foi muito excitante.

Para dizer a verdade, eu não sabia o que poderia acontecer. Eu achei que as chances eram meio a meio de que eu fosse pego. Mas eu sou um otimista nato, e me preparei para o Sucesso ao invés do Fracasso. A camisinha é uma informação confidencial, mas eu aposto que o seu Departamento Forense (eu também assisto ao CSI) ficou bem desapontado quando não conseguiram nenhuma amostra de DNA do lado de dentro daquela máscara de palhaço. Eles devem ter dito, “Merda! Que criminoso habilidoso! Deve ter usado uma touca de cabelos por baixo da máscara!”

E eu usei mesmo! E também tomei banho com água sanitária!

Eu ainda me alegro de pensar nos sons que ocorreram quando os atingi, os ruídos de ossos se partindo, e o jeito que o carro sacolejou, ao passar por cima dos corpos. Para poder e controle, a Mercedes de 12 cilindros é a melhor!! Quando vi no jornal que um bebê foi uma das vítimas, fiquei deliciado!! Acabar com uma vida tão jovem! Pensar em tudo o que ela deixou de viver, eh? Patricia Cray, descanse em paz! Peguei a mãe também! Geléia de morango em um saco de dormir! Que delícia, eh? Eu também adorei pensar no homem que perdeu seu braço e ainda mais nos dois que ficaram paralisados. O homem, somente da cintura para baixo, mas Martine Stover virou praticamente um vegetal! Eles não morreram, mas certamente desejam ter morrido! Que tal isso, Detetive Hodges?

Agora você deve estar pensando, “Que tipo de pervertido doente e deformado temos aqui?” Não posso realmente te culpar, mas podemos discutir sobre isso! Eu acho que um grande número de pessoas adoraria fazer o que eu fiz, e é por isso que gostam tanto de livros e filmes (e até mesmo de programas de TV) com Torturas e Desmembramentos, etc, etc, a única diferença é que eu realmente fiz. Mas não porque eu seja doido (em qualquer sentido da palavra). Só porque eu não sabia exatamente o que a experiência seria, só que seria totalmente eletrizante, com “lembranças que durariam a vida inteira” como eles dizem. A maior parte das pessoas é presa a botas de chumbo que lhe são impostas quando são bem pequenas e tem de usá-las a vida inteira. Estas botas de chumbo se chamam CONSCIÊNCIA. Eu não tenho nenhuma, então eu posso planar bem acima da cabeça da multidão mediana. E se eles tivessem me capturado? Bem se isto tivesse acontecido, se a Mercedes da Sra. Trelawney tivesse pifado ou algo assim (improvável, já que mantenho uma manutenção cuidadosa), suponho que a multidão poderia ter me linchado, eu sabia que esta era uma possibilidade, e isso só deu ainda mais excitação. Mas eu não pensei que eles realmente o fariam, porque a maior parte das pessoas é como ovelha, e ovelha não come carne. (Eu acho que poderia ter apanhado um pouquinho, mas eu aguento uns golpes). Provavelmente eu teria sido preso e ido a julgamento, onde eu alegaria insanidade. Talvez eu seja mesmo insano (esta ideia definitivamente passou pela minha mente), mas é um tipo bem peculiar de insanidade. De qualquer forma, tirei a sorte grande e me safei.

A neblina ajudou!

Agora eis algo que eu vi, desta vez em um filme (não me lembro do nome). Tinha um assassino em série muito inteligente e de início os tiras (um era Bruce Willis, na época em que ainda tinha um pouco de cabelo) não conseguiu pegá-lo. Então Bruce Willis disse, “Ele fará novamente porque não consegue se segurar e mais cedo ou mais tarde, cometerá um erro e vamos pegá-lo.”

E eles pegaram mesmo!

Isso não é verdade no meu caso, Detetive Hodges, porque eu não tenho ânsia nenhuma de fazer novamente. Em meu caso, uma só vez foi o bastante. Eu tenho minhas lembranças, e elas são tão claras quanto um lago cristalino. E é claro, as pessoas ficaram aterrorizadas depois do ato porque tinham certeza que eu faria de novo. Lembra-se das reuniões públicas que foram canceladas? Não foi muito divertido, mas até que achei interessante.

Então veja, estamos ambos aposentados.

Por falar nisto, meu único arrependimento é que eu não consegui chegar à sua festa de aposentadoria no Raintree Inn para fazer um brinde a você, meu bom Detetive. Você absolutamente fez o seu melhor. Detetive Huntley também, é claro, mas se as informações dos jornais e da internet sobre suas carreiras forem verdadeiras, você era o melhor e ele sempre foi decente. Tenho certeza que, caso ele ainda esteja na ativa, que ele ainda pega aqueles relatórios antigos de vez em quando para estudá-los, mas ele não descobrirá nada. Acho que nós dois sabemos disto.

Posso finalizar com uma preocupação?

Em alguns desses programas de TV (e também em um dos livros de Wambaugh, eu acho, mas pode ter sido um de James Patterson), a grande festa com balões e bebidas e música acaba em uma cena final triste. Os Detetives vão para casa e descobrem que, sem suas Armas e Distintivo, suas vidas não têm sentido. O que eu consigo entender. Quando se pensa nisso, o que é mais triste do que um Cavaleiro Velho Aposentado? De qualquer forma, o Detetive finalmente atira em si mesmo (com seu revólver de serviço). Eu procurei na internet e descobri que este tipo de coisa não é só ficção. Realmente acontece!

Os índices de suicídio em policiais aposentados são altíssimos!!

Na maioria dos casos, os tiras que fazem esta coisa triste não têm familiares próximos que possam ver os Sinais de Alerta. Muitos, como você, são divorciados. Muitos têm filhos crescidos, que moram longe. Eu penso em você sozinho em sua casa na Estrada Harper, Detetive Hodges, e me preocupo. Que tipo de vida você está levando, agora que a emoção da caça ficou para trás? Está assistindo muita TV? Provavelmente. Está bebendo mais? Possivelmente. As horas passam mais lentamente porque sua vida agora está vazia demais? Está sofrendo de insônia? Jesus, eu espero que não.

Mas eu temo que possa ser o caso!

Você provavelmente precisa de um passatempo, para ter algo no que pensar ao invés daquele caso que não resolveu e como jamais vai me capturar. Seria ruim demais se começasse a pensar que a sua carreira inteira foi uma perda de tempo porque o cara que matou todas aquelas Pessoas Inocentes escapou por entre seus dedos.

Eu não ia querer que começasse a pensar na sua arma. Mas você tem pensado nela, não tem?

Eu gostaria de finalizar com um pensamento final daquele “que escapou”. Que seria:

FODA-SE, PERDEDOR.

Brincadeirinha!

Verdadeiramente seu,

O ASSASSINO DA MERCEDES.

PS: Sinto muito pela Sra. Trelawney, mas quando você entregar esta carta ao Det. Huntley, diga-lhe para não se incomodar em procurar qualquer foto que eu tenho certeza que a polícia tirou no funeral dela. Eu estava lá, mas só em imaginação. (Minha imaginação é muito poderosa.)

PPS: Quer me contatar? Compartilhar suas impressões? Tente o site Under Debbie's Blue Umbrella. Eu até cadastrei um nome de usuário para você: “kermitfrog19”. Eu posso não responder, mas, “ei, você jamais saberá.”

PPPS: Espero que esta carta o tenha animado!

O homem torto

Segue um conto que enviei para participar de um desafio em um fórum do qual participo. 

O tema era "Como seria o fim do mundo sob a visão de um zumbi". 

:D

A idéia surgiu após um sonho que tive com o início da cena final, do homem torto subindo pelas escadas... 

O HOMEM TORTO

Era sua terceira tentativa de despertar. A luz intensa feria seus olhos, e a visão não parecia normal. Como o restante do corpo, ela também doía. Tudo era dor. Sentia calafrios percorrendo sua pele, cãibras fortíssimas contraindo seus músculos. Sentia os ossos como elásticos demasiadamente esticados, unidos por um mísero fio fino, prestes a se romper à menor pressão. Mas suas entranhas pareciam pior. A dor que sentia por dentro era insuportável. Era como se um punho imenso e descontrolado, apertasse, torcesse e então afrouxasse só para voltar a apertar tudo de novo, em um bolo de dor. Estômago, pâncreas, fígado, baço, rins, tudo misturado e apertado numa só pústula latejante.

Com a mente embotada e enevoada, tentou averiguar onde se encontrava. Pela luminosidade, era um ambiente externo, e pela falta de conforto, estava deitado diretamente no chão. A visão embaçada não ajudava. Via tudo vermelho. A luminosidade era vermelha. O céu era vermelho. O chão era vermelho. Passou lentamente a mão por sobre o chão que lhe servia de cama, e tateou por sobre o que lhe pareceu grama. Alguns metros à frente, havia uma lápide, e nesta, as palavras que lhe causaram mais arrepios do que poderia suportar: Marina Lequartier, amada esposa e mãe. Jamais será esquecida.

De súbito, lhe veio à mente sua própria imagem, negociando aquela placa, escolhendo aquelas palavras com esmero. Um homem alto, magro, altivo, no auge de seus quarenta anos, escolhendo o que ficaria de registro para a posteridade do ser que um dia lhe significara tudo. Tentando resumir em poucas e limitadas linhas, a linda história de amor que vivera com Marina, a que partira tão cedo. A escuridão tomou conta de tudo novamente, e seus pensamentos voltaram a embotar.

Inventário interno: Ok, estava no cemitério da cidade, em frente ao túmulo da esposa recém-falecida. Ok. Devia ter sofrido um acidente, ou ter se metido em alguma briga de bar. Ok. Provavelmente estivera bêbado. Isto explicava sua confusão, suas dores, sua incapacidade de pensamento.

Lentamente, lutou para se levantar. Seu corpo parecia a ponto de se despedaçar, e a visão ainda estava vermelha. Tentou apoiar-se no chão, para conseguir se elevar, não deu. O máximo que conseguiu foi ficar de joelhos. Arrastou-se até a sombra de uma árvore próxima, sentindo-se tonto e enjoado a cada movimento hesitante. Sentou-se com as costas apoiadas no tronco da árvore e pôs-se a forçar-se para cima. Deslizando, tentando endireitar a posição, ficar em pé. Suas pernas eram de gelatina, além disto, tomara consciência de um gosto horrível na boca. Inenarrável. Indescritível.

Quando finalmente conseguiu pôr-se em pé, arriscou um passo. Lento, incerto e claudicante, conseguiu um, depois outro, depois um terceiro. Tentou respirar fundo, seu nariz estava estranho. Não parecia estar lá. Todo ele não parecia estar lá, sentia-se um boneco de ventríloquo, um homem torto, tomando vida pela primeira vez, aprendendo a dar passos, valer por si.

Pretendendo, talvez, procurar ajuda médica, caminhou daquela maneira lamentável para a saída do cemitério, rumo à cidade. O ar estava parado, não havia vento, não se ouviam ruídos. De trânsito. De carros. De vendedores. De pássaros. Nada. Pensou que talvez estivesse surdo. Soltou um gemido rouco que ergueu-se de sua garganta com um novo sabor de podridão e odor fétido. Ouviu seu ruído incompreensível. Surdo não estava. Onde estava todo mundo?

A cada passo que dava, a dor migrava de uma parte de seu corpo para outra. Quando deitado, ela parecera se dividir igualmente entre os membros, agora, pareciam ter descido para as pernas. Exceto o nó nas entranhas, este era constante. Era como uma fome. Um homem torto com uma fome dos infernos foi a expressão que lhe veio à mente ao tentar racionalizar sua situação.

Ao passar pelos portões do cemitério, percebeu que a situação da cidade não estava diferente. A vermelhidão de sua visão começava a esmaecer, e conseguia distinguir melhor ruas, calçadas, árvores. Mas não via pessoas nem carros. Era como estar em uma cidade fantasma. Era como sentir-se um fantasma em uma cidade fantasma.

Decidiu tentar chegar a sua casa. Pelo menos tinha um telefone, poderia buscar ajuda. Estava longe, mas achava que conseguiria caminhar. O que mais lhe restaria?

Caminhando – caminhando – caminhando. Parecia estar andando por horas quando sentiu algo diferente. Pela primeira vez, seu olfato – aquele que supostamente vinha de seu nariz inoperante – subitamente captou algo no ar. Um cheiro metálico e pungente, que entrou nariz adentro e desceu direto para o meio daquele nó apertado em suas tripas. Imediatamente e sem um segundo pensamento, rumou para a fonte daquele cheiro. Tentando entender as reações daquele corpo torto que lhe era totalmente estranho.

Por um momento não entendeu o que via. Tudo continuava deserto, mas havia um cão ferido caído no fim do beco. Ele gania e chorava, mas o homem torto não ouvia nada. Sua visão avermelhou-se ainda mais e focou imediatamente na poça de sangue que se esvaía da criatura. Aproximou-se vagarosamente, sem ter inteira consciência do que fazia, e o cão ergueu para ele olhos suplicantes. O homem ajoelhou-se ao lado do cão e mergulhou a mão naquele sangue. Imediatamente levou a mão suja de sangue até a boca, e no momento em que a primeira gota de sangue chegou à cãibra enovelada em suas entranhas, ele sentiu alívio. Pela primeira vez desde as horas de seu despertar, a dor foi embora. Ao provar o sangue da criatura, sua dor sumiu, mas ele pode sentir a dor do cão, um tipo diferente de dor, uma dor doce, uma dor distante. Uma dor que curava a outra.

Dali por diante, tudo aconteceu muito rápido. Algo se apossou dele e quando deu por si novamente, estava todo sujo de sangue e de pedaços de carne do cão, de quem restara muito pouco, além do gosto rico e metálico do sangue em sua boca. Tinha feito o inominável. Além de tomar sangue da criatura, aqueles pedaços acinzentados próximos da cabeça aberta, indicavam que lhe tinha devorado o cérebro.

Largou os restos e voltou a andar. Poucos minutos depois, a dor voltou. Fraca de início, mas crescente com o passar dos minutos.

Em seu caminho, reparou as inúmeras casas vazias. Portões trancados. Portas embarricadas com madeiras e móveis. Cortinas cerradas. Ao passar por uma delas, viu uma cortina tremular. Uma daquelas cortininhas de porta, como se alguém estivesse a espiar o movimento (ou a falta de) do lado de dentro.

Tentou bater a porta, pedir ajuda, pedir para a pessoa deixá-lo usar um telefone. Mal percebeu que de sua garganta só saíam gemidos, ruídos, grunhidos, e que ele parecia mais ameaçador que conciliador. Diante do grito de “Dê o fora!” e “Saía daqui imediatamente ou vou atirar” afastou-se o mais rápido que conseguiu com aquele seu passo claudicante e arrastado, um homem torto correndo por uma rua torta.

Ironicamente conseguiu pensar: “Que bela figura devo fazer, caminhando por uma cidade fantasma, arrastando-me fétido, coberto de sangue e sujo da refeição grotesca que tinha acabado de fazer. É claro que ninguém vai me ajudar.” Refeição grotesca. E aquela fome apertando de novo suas entranhas, como um organismo vivo. A parte consciente de seu cérebro o alertou: logo teria de comer de novo. O que faria? Não vira mais animais, não vira pessoas. Só havia ele.

Àquela altura, chegou em seu bairro. Sua casa não estaria longe. Tudo deserto. Era surreal sentir-se tão isolado em uma área da cidade antes tão movimentada, e de onde Marina, sempre quisera “fugir”. Naqueles momentos de sonhos e planos futuros tresloucados, onde ela evocava o sonho distante de morar em área rural, viver da terra, no silêncio e na tranquilidade. A doença que a levara fora rápida, breve, e permanecera um mistério até mesmo após a necrópsia. Em questão de dias, sua amada se fora e depois daquilo, ele se lembrava de pouca coisa, tudo longínquo como em um filme. Bebedeiras entremeadas por breves períodos de lucidez dolorosa, afogados em mais bebedeiras.

Avistou sua casinha e tentou correr para lá. Caiu. Mover-se parecia uma novidade ainda. Com esforço, ergueu-se, e arrastou o pé até a varanda, sem saber o que faria se a porta estivesse trancada. Não estava. Apesar do levemente avermelhado de sua visão, o ambiente acolhedor, decorado amorosamente por Marina, o acolheu como um útero, lembrando-o vagamente da época em que ele chegava em casa após o trabalho no laboratório e a encontrava com o garoto, Salomon, no colo, e algo apetitoso assando no forno. Como era gratificante a sensação de voltar para casa naquela época. E como aquilo tudo parecia distante agora.

Arrastou-se até a cozinha, abriu a geladeira e sem se importar com o que levava à boca, tentou comer, tentou afogar em comida aquela dor: azeitonas, o resto de um guisado de carne (sabe-se lá de quando era aquilo), uvas, cerveja, leite. Tudo tinha gosto de papel. Caíram como uma bomba naquele nó apertado de dor dentro de si e tudo foi instantaneamente ejetado em fortes jorros de vômito, no chão impecável da cozinha do lar de Marina.

Como que para castigá-lo, a dor foi aumentada à enésima potência, exigindo, bradando em altos berros dentro de si a exigência por satisfação total. Sangue vivo, pulsante, cérebro fresco, pensante. Humano. Nada de animais. Era isto que a dor queria, era isto que teria de lhe dar para ter um pouco de paz.

Pensou em morrer. Na gaveta da mesinha de telefone havia um revólver. Salomon ainda era de colo, e não tinham visto ainda necessidade de escondê-lo em um local fora de seu alcance. Pegou-o, segurou-a na mão, sentiu seu peso, verificou o tambor. Carregada. Encostou na têmpora, fechou os olhos, o vermelho se tornou negro, Marina preencheu tudo. O dedo pinicou, dançou sobre o gatilho.

De repente, seu olfato deu sinal de vida novamente. Como acontecera no episódio do cão. Sua cabeça se voltou imediatamente para a direção de onde vinha o odor, como se puxada por um cordão invisível. Subiu as escadas, como um sonâmbulo. Arrastou-se pelos degraus, ainda com a arma na mão. Passou pelos retratos da família, caprichosamente pendurados na parede acima do corrimão. Não lhe despertou nada, sua visão estava vermelho escuro. Aquela besta-fera urrava desenfreadamente dentro dele, aquela dor ameaçava levá-lo à loucura. Arrastou-se pelos últimos degraus, como se fosse um animal, um lobo, um tigre.

Seguiu o cheiro e entrou em um quarto.

O quarto do filho.

Salomon estava ali, no berço. Quieto. Sozinho. O cheiro de sangue, de vida, de saúde era tão forte, tão irresistível, que parecia formar um sinal de alvo na criaturinha no berço.

Aproximou-se lentamente, dentro de seu cérebro, tentava brigar com aquela besta-fera de vontades, aquele instinto e impulsos que o fazia desejar matar seu próprio filho para apaziguar sua dor. Mas era forte demais, era insuperável.

Os olhos azuis do garoto se viraram para ele. Ele ergueu as mãozinhas rosadas e gorduchas, como se dissesse: “Papai”.

Por um momento, se perguntou por que o garoto estava ali, a avó tinha concordado em cuidar dele após o funeral da esposa, o que tinha acontecido àquela cidade? O que acontecera com ele?

A besta rugia. Comandava. Dominava.

O homem torto hesitou, mas seus passos continuavam aproximando-o do garotinho a quem certa vez ele prometera, ainda no útero materno, proteger, cuidar e amar para todo o sempre.

Só que ele já não era mais ele, era?

Só havia uma coisa a fazer, e ele faria.

E que Deus o perdoasse.

Alguns dias depois, quando os caras do exército chegaram à casa dos Lequartiers, depararam-se com a cena dantesca: em um dos quartos, um bebê estava no berço, corpo roxo e rosto convulsionado e sem vida, com os olhos arregalados e a boca encerrada em um grito eterno de medo e espanto.

A poucos metros do berço, jaziam os restos de um corpo putrefato, cuja cabeça fora estourada e da qual restara muito pouco. A arma ainda estava na mão direita.

Peritos afirmariam que, pelo estágio de decomposição (muito mais avançado em um que no outro) o adulto teria morrido muito meses antes do bebê. O que não fazia sentido, já que o bebê não conseguiria sobreviver por muitos dias após cessarem seus cuidados. O bebê estava intocado. Morrera de desidratação. Talvez de medo. Mas não haviam ferimentos em seu corpo.

Pouco puderam apurar além disto.

Eram épocas difíceis, estórias esquisitas como aquela, aconteciam em todos os lugares, e eles mal tinham tempo de recolher os corpos, quanto mais aprofundarem as investigações.

Os mais religiosos afirmavam que era o Fim dos Tempos.

Para alguns, certamente era.

 ***

 
E aí, acharam assustador? 

The Professional, The Game Maker #1 - Kresley Cole

Nova série da autora Kresley Cole, com lançamento previsto para daqui a dez dias: The Professional ("O profissional" em tradução livre), primeiro livro da série The Game Maker (O dono do jogo, em tradução livre).
Fãs da autora aguardam o lançamento com euforia e pelo que se pode ver nos comentários no goodreads, a série promete. Da autora, eu conheço - acompanho e adoro - a série Immortals After Dark, romance sobrenatural de uma mitologia variada: vampiros, lykaes, fantasmas, valkyrias, harpias, acho incrível a camada de humor que a autora acrescenta às suas personagens. Foge à regra de outras publicações do gênero, o que me encanta.

Infelizmente, os fãs brasileiros continuam em desvantagem, já que nenhuma editora brasileira ainda se propôs a trazer os livros da autora para cá - seria incrível ter uma edição brasileira da série Immortals After Dark! Fica aqui o meu apelo... Tragam Kresley Cole para terras brasileiras, please, please, please! Felizmente, grupos de fãs se arriscam em traduções informais - algumas muito boas, outras nem tanto - para não nos deixar tão órfãos de obras da autora. Mas o que queríamos mesmo era ter o livro em mãos, aquela coisa de cheirar, marcar as páginas, sentir o peso, voltar páginas para reler... Vocês me entendem.

Voltando ao lançamento: a sinopse oficial (abaixo, em tradução livre) não entrega muito da estória, mas já dá para saber que terá ambientação em diversos países, e personagens conflituosas e apaixonadas - não sei quanto a vocês, mas a junção de "mistérios de seu passado + matador de aluguel" desperta mais do que uma simples curiosidade em mim. Dá para saber que não é romance sobrenatural. Não dá para saber se será uma trilogia, ou se é uma série que nasce já sem número definido de continuações, como é habitual nas séries atuais... Suponho que será superhot, pois a autora é mestra nas cenas de amor de seus romances... daqueles de se ler com um sorriso no rosto e um nó na barriga.
Estou curiosa. E temerosa. Não sei direito o que esperar. Mas dia 16, quero estar com o ebook em tela para conhecer este outro lado da autora.

TUDO PRONTO PARA O JOGO?

Da autora mais vendida da lista do New York Times, Kresley Cole, nasce "Os Donos do Jogo": uma tórrida nova série erótica sobre uma jovem desesperada por desvendar os mistérios de seu passado e o matador de aluguel designado a protegê-la.

De um opulento palácio na Rússia, aos perversos campos de jogos dos muito ricos em Paris, até as escaldantes praias da Espanha os dois amantes descobrirão que mesmo suas fantasias mais íntimas - e proibidas - podem se realizar...

ebook, 120 pages

Data prevista para publicação: 16 de Dezembro de 2013, editora Pocket Star.

Autora anunciou em seu FB hoje a pré-venda do ebook na Amazon por $1,99, para quem quiser - e puder - arriscar no inglês.

Marina e sua coleção de promessas

da série "recordar é viver " ou "onde diabos eu guardei aquele texto?"


Já há alguns minutos sentia o peso de um olhar queimando em sua nuca.
Disfarçadamente levantou os olhos de seu copo para o espelho em sua frente. Loiro, pele um tanto avermelhada, obviamente por causa do calor que reinava naquela espelunca barulhenta. O bigodinho de suor típico dos muito brancos, brilhando ali à meia luz lhe deu um arrepio. Essa era a parte que menos gostava. Por que todos eles tinham sempre de ter algum defeito? E por que estes defeitos tinham de ser tão evidentes? Sempre aparecia alguém interessado em noites como essas, mas algumas coisas eram-lhe muito difíceis de ignorar: aquela chuva de caspas manchando uma camisa escura, salsa grudada no dente, cheiro de cigarro e os malfadados bigodes de suor. O homem não era feio. Alto e magro, cabelos curtos e uns olhos claros bastante expressivos. Ele desviara os olhos assim que os dela o encontraram, de um jeito envergonhado que ela achou até atraente. Fixou seu olhar e aguardou, após olhadas furtivas por parte dele seguidas por fugas envergonhadas quando percebia que ela ainda o observava, ele lhe deu um sorriso. Deliberadamente, não correspondeu e dirigiu seu olhar para outro ponto, varrendo o bar com desinteresse. Fazia parte da caça, embora ela não estivesse realmente no espírito de caçar aquela noite, era instintivo. Velhos hábitos, são difíceis de serem mudados. Naquela noite, sentia tanta raiva do mundo que só de pensar em permitir uma aproximação se enchia de repulsa. Avaliou sua situação... não queria ser uma feminista balzaquiana solteira e amarga com alergia a homens, muito pelo contrário, sempre fora calorosa e fogosa em suas relações – que não foram poucas – mas decepção após decepção tiveram o poder de fazê-la ir secando aos poucos, foi se encolhendo, se esvaziando, sentindo os impulsos e instintos esvaindo-se até se encontrar no ponto onde estava atualmente: o de achar que ninguém merecia o melhor de si. Amargamente reviu acontecimentos recentes... Luciano quase a convencera que desta vez seria diferente, conseguiria livrá-a de seu medo, insatisfação e ceticismo por um tempo, levara-a a acreditar que o Amor equilibraria as contas do destino e ela enfim conseguiria deixar de sentir aquela sensação horrível de estar sempre dando mais do que recebendo da vida. Entregara-se a ele com paixão, empenho e um entusiasmo quase infantil, desde o começo.
- Oi, posso me sentar aqui? - a voz dele quebrou o rumo de seus pensamentos.
Quis dizer não. Queria ficar sozinha, pensando em Luciano... curiosamente foi justamente isso que a fez sorrir com educação.
- Claro, à vontade.
- Obrigado. Estava mesmo me sentindo deslocado no meio dessa bagunça toda, e quando a vi aqui, tão sozinha quanto eu, algo me disse que aí estava alguém especial, que valia a pena conhecer.
Blá, blá, blá... uma vozinha dentro de sua cabeça se revoltou. Não queria conhecer ninguém, esse papinho morno de conhecer alguém a irritava enormemente. Era sempre a mesma coisa. O melhor sorriso, o melhor olhar, todo mundo amável, interessado e interessante, como se algum prestasse! Tomou um longo gole de sua bebida e encarou-o. Os olhos dele sorriam abertamente, com ar manso... ele não parecia um tarado e ela resolveu dar uma chance. Afinal, em sua situação atual, ouvir e falar era melhor que o silêncio. O silêncio impregnado de Luciano.
- Vou pedir outra bebida para você – ele disse, empolgado – este aí é bloody mary, não? Quer outro?
- Sim, obrigada. Luciano só de cuecas, mexendo numa coqueteleira um bloody mary improvisado com polpa de tomate, numa noite de domingo, aos pés da cama de onde ela o observava, apaixonada e morrendo de rir...
- Isso é bom? Nunca provei. Fico sempre nas bebidas mais fortes.
Foi uma conversa amena, ele provou de seu bloody mary e disse ser estranho. Ela disse que gostava de coisas estranhas. Ele jogou a cabeça para trás e riu alto. Não era culpa dele que ela estivesse com o cérebro fodido e que cada frase trocada lhe evocava outros momentos, outra pessoa... Luciano em todos os lugares... seus olhos amendoados e espírito confuso, seus arroubos de hilaridade, seus surtos de mau-humor, sua humanidade e seus defeitos, tais quais os dela. Imperfeito na medida certa. Ela quisera casar, e tinha certeza que ele também. Esperara meses, e em uma noite mágica, tivera a certeza que ele a pediria em casamento. Toda emocionada ouviu-o dizer “tenho de lhe dizer algo”. Seu coração se apertou um pouco antes de disparar, tinham acabado de fazer amor e ela ainda sentia o corpo trêmulo e quente. Respirou fundo e preparou-se para o momento mais lindo de sua vida. “Conheci outra pessoa, Marina. Estou te deixando”. Era tudo tão diferente do que estava esperando ouvir que demorou para ela processar o sentindo do que acabara de ser dito. E então a consciência viera, lenta e amarga.
E então houvera choro, houvera gritos... houvera humilhação...
A conversa com o louro - Marcos, ele se chamava - ia longe. Ele monologava sobre suas viagens, seu trabalho.
- Você não fala muito, não é, Marina?
Ela dirigiu-lhe um sorriso encantador.
- Falo sim, é que sua conversa está fascinante. Eu sempre quis viajar também.
- E por que não vai?
É mesmo, por que? Porque era uma doente covarde que estava sempre presa a alguém... mas isso ela não diria, claro. - Boa pergunta! A gente vai deixando... por uma coisa ou outra, e o tempo passa... tem sempre algo mais imediato...
- Você devia tentar. Posso te dar umas dicas se quiser. Pessoalmente, eu adoro a parte de planejar e arranjar todos os detalhes, para quando colocar o pé na estrada estar tudo previamente previsto.
Viagem com Luciano à praia... circundando todo o litoral, sem planejamento algum, sem paradas programadas, somente absorvendo as praias maravilhosas, as pessoas diferentes, sentindo o cheiro do mar, a brisa morna, sem saber onde iriam parar, o vento entrando pela janela do carro, o jeito displicente dele dirigir, auto-confiante e certeiro. Como se sentira segura. E a vista do mirante... estar no topo do mundo, é... ela estivera lá por um tempo, no topo de vários mundos, pena que um deles desmoronara há pouco tempo, Luciano o levara com ele.
E assim foi noite afora. Várias bebidas, depois de um tempo, o papo fluía com certa facilidade, ela se sentia relaxada. O bar fechou. Marcos perguntou se ela queria ir para outro lugar. Acabaram indo para o hotel onde ele estava hospedado. “Pra conversar” ele garantira. Ela estava um pouco tensa a princípio, mas deixou-se envolver, ele estava sendo gentil e divertido, e ela queria muito que sua mente fosse para outro lugar, um lugar onde Luciano não estivesse marcado. Eles transaram, depois do sexo, deitados, ela com a cabeça no peito dele, sentindo-se saciada e aquecida, pensando que talvez ela fosse mesmo viajar... talvez fosse com ele, soltou um suspiro feliz.
- Quem me dera minha esposa fizesse essas coisas! Você foi ótima! - ouviu-o dizer, dando-lhe um tapa brincalhão na bunda. - Quer que eu chame um taxi?
Luciano dizendo “Nunca daria certo entre nós. Não posso lhe dar o que você precisa.” Maldito, nem ao menos se preocupou em descobrir o que ela precisava, em tentar! Sorrindo mansamente dirigiu-se ao banheiro, tomou uma ducha, acalmou o espírito e na volta para o quarto, pegou as taças e o vinho que tinha ficado intocado na mesinha. Estendeu-lhe uma taça, e conversando futilmente sobre nem sabia o que, observou-o tomar todo o vinho. Ele tinha mesmo belos olhos... mas aquele bigodinho de suor... - seu estômago se revoltou – será que era permanente? Sentiu nojo enquanto falava e falava, até que viu-o cambalear por uns segundos e, dois minutos depois ele jazia num estado de semi-inconsciência. Ela abriu a sua mochila, tirou um cutelo e decepou-lhe o pau. Ele abriu os olhos, em espanto e dor, mas não emitiu um som, nem se moveu. Estava paralisado, lágrimas escorreram e ele desmaiou novamente. Ela aplicou-lhe uma injeção, guardou aquela coisa mole e nojenta, ensanguentada em um pote que tirou da mochila, cheio de um líquido translúcido, limpou-se, foi embora.
De volta ao apartamento escuro... vazio. Pousou a mochila no sofá, largou as chaves do carro, pisou descalça no tapete felpudo e suspirou. Seu gato de um pulo saiu do canto escuro da sala para o sofá e começou a cheirar a mochila. Ela tentou chamá-lo para um afago, mas ele não veio. Abriu a mochila, tirou o pote e foi para o pequeno cômodo do apartamento, misto de escritório e quarto de bagunça. Dirigiu-se a uma prateleira no canto e pousou o pote lado a lado a outros cinco, um tanto empoeirados. Por alguns instantes ficou olhando, e tirou um outro, mais escondido, emparelhando-o com os outros. Para este não gostava de olhar, e várias vezes empurrava-o para trás, escondendo-o de suas vistas. O órgão ali não fora bem conservado, afinal fora o seu primeiro! Tantos anos atrás... jazia meio mumificado e escurecido. Com o passar do tempo ela fora aprimorando as técnicas, e os outros provavelmente durariam para sempre...
Assim como as lembranças. Sete membros mutilados, sete homens para quem dera o melhor de si, e que acharam que o melhor que podia dar a ela era o pau, ela somente se sentira no direito de tomá-los para si. Cada corpo daqueles, lhe fizera uma promessa, ela somente a cobrara, uma a uma.
Com um sorriso satisfeito, jogou-se na cama, nua. Estava exausta...
Antes de pegar no sono, pensou distraída... como era mesmo o nome do cara do bigodinho de suor?

revelada a capa de The Darkest Craving (LOTU #10)

A autora Gena Showalter revelou hoje - em seu blog e facebook - a capa do livro The Darkest Craving, livro 10 da série Senhores do Mundo Subterrâneo.

Tchan tchan tchan...
Ei-lo, Lord Kane em toda a pompa de sua barriga de tanquinho....

Digno de um início de apocalipse, huh?


A previsão de lançamento do livro é 30 de Julho de 2013.





23/01/2013

Ok, a Gena acabou de postar em seu facebook:

We had some questions pop up about the Darkest Craving cover, so I thought I'd tackle what I can here :) (side note: most often publishers design book covers, most authors actually have very little say, so I can only answer questions I know the answers to :) But, I can tell you this: the butterfly was not put on Kane's body because in reality (well, fictional reality) that tattoo is located in a place we aren't allowed to show -- unless we want to sell the book in a paper bag LOL In the book "Into the Dark" I talked about how Kane's tattoo is located on his right rip, and in the book, I show how it's on the lower part and wraps around a... certain part of his body. So, this was the only way for us to still have a butterfly on the cover while remaining true to Kane's character. I was very very happy we had this solution and I hope you are too, now that you know the reason :) 

Traduzindo: Surgiram algumas perguntas sobre a capa do livro The Darkest Craving, então eu pensei em esclarecer o que eu puder aqui :) (em tempos: geralmente a editora desenvolve a capa dos livros e os autores mal podem opinar sobre elas, então eu só posso responder às perguntas às quais sei a resposta :) Mas, eu posso lhes dizer isto: a borboleta da capa não foi colocada no corpo do Kane porque, na verdade (bem, na verdade da ficção) a tatuagem está localizada em um lugar impossível de ser mostrado - a menos que queiramos que o livro seja vendido com uma tarja sobre a capa (LOL). No livro"Into the Dark" foi dito que a tatuagem de Kane é localizada em seu quadril direito, e no livro, eu mostro como é  mais embaixo e se enrosca em torno... de uma certa parte de seu corpo. Então, este foi o único jeito de continuarmos tendo uma borboleta na capa e nos mantermos fiéis ao personagem do Kane. Fiquei feliz com a solução e espero que vocês também, agora que sabem o motivo :)